"C'est la séance du samedi soir. À la caissière que tu as accouchée, dont tu as opéré le mari et la belle-mère, tu laisses le numéro de ta place. Au beau milieu du film, parfois pendant la publicité Jean Mineur - " Oui, vraiment, papa et maman peuvent être fiers de leurs enfants, grâce à OMO, ils ont le linge le plus propre du monde ! " -, l'ouvreuse vient presque toujours te chercher. Je guette le filet lumineux de sa lampe de poche. Pourvu que non ! " Docteur, la clinique Solal vous demande au téléphone !". Tu pars, une caresse sur ma joue, le film a moins de charme...

   Mon père adorait les westerns, les magnifiques espaces lui rappelaient certainement ses Aurès natales, les formidables chevauchées de ses années de guerre à cheval. J'ai toujours soupçonné que le monde merveilleusement reposant du saloon et du feu de bois sous les étoiles, au son de la guitare et du cri des coyotes, univers si rassurant dans lequel bons et méchants étaient repérables dès le chapeau de feutre ou la parure de plumes, devaient rouvrir en lui la vieille blessure des croyances brisées très tôt.

   Pour moi, j'étais L'Homme du Kentucky, Burt Lancaster dépeçant dans un éclat de rire carnassier un pilon de volaille, cuite sur une branche d'arbre au bord de la rivière limpide.

   Au Versailles, mon père ne m'a pas seulement montré jusqu'où peut aller la passion pour un métier. Il m'a aussi appris à être sans complexe une midinette."